tag:blogger.com,1999:blog-80516683669718075462012-01-26T09:03:04.930+01:00No hay camino es caminando que se hace el camino... / Il n'y a pas de chemin c'est en cheminant que l'on fait son chemin... [Antonio Machado]Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.comBlogger261100tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-16675232620724012802012-01-24T15:56:00.000+01:002012-01-26T09:03:04.943+01:00

source : Ville de Montréal photo : Josée Lambert Il suffit de pousser une étoile sur le côté gauche du cœur, quand le cœur est oublié et de se pencher côté corps, quand le corps est est est… oublié, multiplié, nié, égaré, quand le corps… quand la mémoire… quand le cerveau… cerveau lent (traduire cerf-volant, très utile l'étymologie même si on exagère côté analogie). Il suffit de

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-6504175112909219602011-08-27T16:13:00.000+02:002011-08-28T11:21:28.777+02:00

Nous autres géographes n'avons donc qu'une fonction et, j'oserais dire, qu'une seule utilité : révéler le génie des lieux afin d'aider les Hommes à trouver l'harmonie avec eux-mêmes et avec leurs contemporains en quelque lieu qu'ils se trouvent. Lorsqu'on demande à >Xavier de Planhol de définir la géographie, il ne se lance pas dans de longues explications épistémologiques, il répond en

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-89050454661083146942011-06-14T10:51:00.001+02:002011-08-28T11:23:47.941+02:00

Gérard de Nerval photographié par Nadar Après ma journée faite… Je m'en fus promener ! En mon chemin rencontre Une fille à mon gré. Je la pris par sa main blanche. Dans les bois je l'ai menée. Quand elle fut dans les bois… Elle se mit à pleurer. — Ah ! qu'avez-vous la belle, la belle ?… Qu'avez-vous à pleurer ? — Je pleure mon innocence… Que vous

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-44864237493106909042010-12-19T13:45:00.001+01:002010-12-19T14:03:45.256+01:00

Dans la nuit me sont revenues, avec une intensité pareille à celle que produit la fièvre, d'autres images de promenade ; au sortir d'un de ces rêves où l'on voudrait que certain nœud moite et vertigineusement doux ne se dénoue jamais. Cette fois-ci, c'était toujours la même réalité, un morceau du monde, et en même temps une espèce de vision, étrange au point de vous conduire au bord des

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-87274021526003519622010-11-25T11:58:00.004+01:002010-11-25T18:29:36.957+01:00

Dov'è la sorgente? Dove scorre il sangue degli innocenti? Dove malvagi venti devastano Bambini e fiori di menta? Dov'è l'ombra eclissato il sole? Dove volgari vulcani eruttano Miseria ed abiezione? Dove calcare i passi Sulla raffinata sabbia del dolore? Dove leggere il nome Sulla putrida pelle d'esilio? Dove seminare? Dove annidano letali aracnidi? Dove cogliere i petali e frutto? Là nelle anime

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-38819462600418585062010-11-19T06:48:00.005+01:002010-11-20T21:06:45.006+01:00

inerte immerge le vertige  t'emporte te prolonge traces nouées chaos avec ce trouble fécond de ton ailleurs ellipse entre surprendre à tout instant force vitale au hasard oubliée et silence qui tisse la rosée  et l'indicible dans l'oblique horizon l'éclat vigile éraille les signes d'un désordre nuet n'en laisse aucune trace… >Tarek Essaker, 18 novembre 2010 Photo : v.l., 29/07/10 [à la

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-89936733300999958162010-10-25T21:32:00.001+02:002010-10-25T21:56:16.182+02:00

Je ne sais pourquoi, subitement, l'envie de crier. Et puis l'image de l'oie sauvage s'enlevant de la surface du lac. Pingsha luo yanSur la plage, les oies sauvagesChen Zhong, luth solo

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-62505693695236603162010-10-15T12:08:00.008+02:002010-10-17T11:29:40.596+02:00

Rappel Il aime à descendre dans la ville à l’heure où le ciel se ferme à l’horizon comme une vaste phalène. Il s’enfonce au cœur de la rue comme un ouvrier dans sa tranchée. La cloche a plongé devant les fenêtres et les vitrines qui s’allument. Il semble que tous les regards du soir s’emplissent de larmes. Comme dans une opale, la lampe et le jour luttent avec douceur. Des conseils s’

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-29113286585920177422010-09-10T13:01:00.005+02:002010-09-10T14:27:01.393+02:00

S'il est un livre qui est une petite Bible, le livre 'par excellence', et ce n'est pas trop dire, c'est celui-ci 'Les Nourritures Terrestres' [1897]. Si l'auteur, s'adressant à Nathanaël, son 'disciple' intérieur, ne cesse d'y clamer à propos de 'ce manuel d'évasion, de délivrance', 'quand tu m'auras lu, jette ce livre — et sors. Je voudrais, ajoute-t'il, qu'il t'eût donné le désir de sortir —

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-1567026833260115222010-08-31T20:08:00.001+02:002010-08-31T20:28:25.262+02:00

Hommes, souvenez-vous des marches et des haltes. Hommes, la gorge en feu, nous bûmes aux fontaines. Hommes penchés dehors, les trains vous emportaient. Hommes, je vous revois offrir des roses rouges. Hommes, mes délicats, vous tuiez des oiseaux. Hommes à tout venant les veillées vous fanèrent. Hommes, descendez l’eau, debout sur les  péniches... Faites encor vos jeux ! clamèrent les forains.

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-83123465451255850352010-08-21T19:39:00.000+02:002010-08-21T19:39:57.572+02:00

Au bois de Boulongne Comme on disait d'antan On en lorgne des vertes et des trop mûres Qui dit-on en ont tant Tandis que moi je m'achemine Assurément à petits pas Cueilletant* la mûre mûre Vers les verts étangs** Où l'on en trouve tant Vraiment des fiers... z'appâts * Néologisme assurément mais tout autant enfant naturel et légitime de 'cueillir', car tout autant encore, et aussi assurément,

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-87045418412168922052010-08-16T09:16:00.010+02:002010-09-09T10:21:38.741+02:00

Il n'y a pas si longtemps nous étions, Hakim, l'ami, et moi, occupés à traduire ses poésies et nouvelles, anciennes et récentes, jusqu'à, récente aussi, la 'fracture' fatale qui, l'absentant brutalement, autorise cependant l'œuvre, 'son' œuvre, à vivre encore, toujours, à vivre pour elle-même dans la mémoire de son auteur, autonome et plus que jamais porteuse de son plein sens. De ces traductions

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-9067216201575334142010-06-20T14:11:00.001+02:002010-06-20T14:21:07.166+02:00

 Niklaus M. Deutsch [1484-1530]La Jeune Fille et la Mort Wir sind die Treibenden. Aber den Schritt des Zeit, nehmt ihn als Kleinigkeit im immer Bleibenden. Alles das Eilende wird schon vorüber sein ; denn das Verweilende erst weiht uns ein. Knaben, o werft den Mut nicht in die Schnelligkeit, nicht in den Flugversuch. Alles ist ausgeruht : Dunkel und Helligkeit, Blume und Buch. '

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Dans ma main Le bout cassé de tous les chemins Quand est-ce qu'on a laissé tomber les amarres Comment est-ce qu'on a perdu tous les chemins La distance infranchissable Ponts rompus Chemins perdus Dans le bas du ciel, cent visages Impossibles à voir La lumière interrompue d'ici là Un grand couteau d'ombre Passe au milieu de mes regards De ce lieu délié Quel appel de bras tendu

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-43167103679480606562010-04-27T16:50:00.000+02:002010-04-27T16:50:42.157+02:00

    Cheminant, là sont tes traces, le chemin, et rien de plus…  Antonio Machado Photo : 'Chemin creux' sous Le Chemin des Dames, v.l. à Alain D., pour les traces qu'il en est.

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Prisons de Nantes et château de Mons, à moins que ce ne soit l'inverse. Toujours est-il que deux ans durant, il y habita une tour en ce château, Verlaine, et l'on sait pourquoi. Y demeurer, puis en repartir. Écrit en 1875 À Edmond Lepelletier.  J'ai naguère habité le meilleur des châteaux Dans le plus fin pays d'eau vive et de coteaux : Quatre tours s'élevaient sur le front d'autant d'ailes

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Circé l'Enchanteresse, déesse des métamorphoses, recompose l'univers Et l'entraîne dans une perpétuelle mutation. Elle manipule l'humain L'animal Le végétal. Elle masque, démasque, travestit. Elle nous perd dans les labyrinthes de ses sortilèges Toujours en fuite d'eux-mêmes. La musique est au temps ce que Circé est aux apparences. Elle le met en désordre. Et malgré son ordre

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-46725772804568144892010-03-09T18:14:00.003+01:002010-10-21T07:42:44.171+02:00

... Une route comme un fil tendu, cela se rompt. Un parcours qui boite, sans gémir, qui souffre, s'use et échappe. Un détour par ci, par là, pour saisir un de ces bouts de vies, un de ces excès improvisé, un chemin joué aux dés par une nuit bavarde et chapardeuse où les errants n'ont pas manqué de céder là et reprendre ailleurs. Une route qui permet et empêche, qui déborde du talon charnel du

Vincent Lefèvrehttp://www.blogger.com/profile/16202573438508274760noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8051668366971807546.post-3498842847219254412010-03-09T14:56:00.001+01:002010-03-09T14:58:02.139+01:00

  En ces jours, ces heures, où nos derniers nègres donnent un (dernier, je l'espère) coup de pied au cul de la dernière France coloniale*, je retrouve dans mes archives de 'papier numérique', daté de février 1998, ce prologue d'un synopsis, dû à l'ami Dominique Batraville, d'une impossible "Chronique du marron solitaire" vidéographique. Le voici donc ce prologue. Ceci se passe dans un pays

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La belle image heideggerienne des chemins perdus a, dans les lignes qui suivent, fonction de fil transversal accompagnant une promenade dans la pensée avec, mais aussi contre et au-delà de Heidegger ; la jouissance y sera approchée en tant que visée essentielle, au fil d’un parcours, mettant en perspective, des textes et des points de vue en toute amicale "déconstruction". "Déconstruction" aussi

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Du livre, ce jour tôt venu, de celui qui écrit, et réécrit, qui l'avait déjà dit et le redit. Obstinément. De bribe en bribe. Par-delà. Philippe Jaccottet. Et ainsi donc invite à lire. Et à relire. Écrit inséparable de l'homme. Son œil, et sa peau, à la fois. Ainsi donc : aucun progrès, pas le plus petit pas en avant, plutôt quelques reculs, et rien que des redites. Pas une vraie pensée.

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  Archétype de la poésie chinoise classique telle qu'on la rêve. Su Dong-po, poète, peintre, calligraphe, fut un de ses plus grands rêveurs. Avec elle, avec lui, cheminer, en deça — et non hors — de toute actualité. Taoïstement. La vie humaine, jusqu'où va-t-elle ? à quoi ressemble-t-elle ? Elle doit sembler un cygne qui vole, se pose sur la neige ou la fange Sur la fange, il arrive

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Le chemin Ce chemin que je vais faisant ce pendant il me va faisant ; j’ajuste mon souffle à son rythme, épouse du pied ses courbures ; ses flaques largement reflètent éclats des rêveries que mes mains, de ci, de là, ont, à grand joie cueillies, accordées au tissu de vie réalisée en heurs bons ou mauvais, en souci d’humanité, et en (dés)espoir de causes.  Suis tombée dans ses ornières,

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D'Octavian Paler, éditorialiste, essayiste, écrivain et poète roumain [1926-2007], rien de plus précis ne sera dit ici, renvoyant le lecteur au 'tiroir' • domaine roumain • le-blog-a-vincent, où l'on trouvera plusieurs témoignages de son activité et des liens utiles. Les curieux trouveront des 'traces' polémiques de sa présence télévisuelle jusqu'à ses derniers jours  – il fut homme de radio et

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À la suite de la publication du précédent texte, Caminante no hay camino,  Tarek Essaker, par l'intermédiaire de sa page de Facebook, m'a fait l'amitié de venir 'en résonance', l'appuyer de son écriture. Je reprends donc ici l'ensemble de ses commentaires. S'agissant de l'auteur des Cheminants, sur lesquels je reviendrai, et d'une démarche d'écriture qui [s'in]sinue dans les interstices de

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Tout passe et tout demeure, mais notre affaire est de passer, passer traçant des chemins, chemins sur la mer. Jamais je n'ai cherché la gloire, ni à laisser dans la mémoire des hommes ma chanson ; j'aime les mondes subtils, aériens et délicats, comme des bulles de savon. J'aime à les voir se teinter de soleil et d'écarlate, voler sous le ciel bleu, trembler subitement et

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